Бомонд стихии, стихо-слога собирался
Желал блеснуть своей накачанной строфой
К площадке трёпа — впечатлений рвался
В надежде излечить свой застарелый геморрой

Панацею по сусекам словами наметают
Усердно сеют всё тот же крошечный мирок
По камню мастера — пера зубилом скрижали высекают
И тащат, как мыши в свой темной уголок

Амбиций ворох, уйма стёба
Нафталина в словах, в делах всё тот же швах
По сути кома или с храпом дрёма
И по обычаю двойная стрелка на штанах…